Законченная фантасмагория
Лето безвозвратно уходит, не оставляя ни малейшей надежды людям, жвущим на линии образования циклонов. В воздухе совсем не по-летнему уже распространяются запахи и звуки, бегут по небу низкие чёрно-белые облака, открывая иногда рваные клочки неба, сильный ветер - почти ураганный, какие всегда дуют осенью - рвёт на голове волосы, уносит пакеты с вышивками со скамеек и надувает в голову до тех пор, пока она не разболится. Осенняя атмосфера обволакивает-убаюкивает: спи, родная, и смотри сон. Красивый, реалистичный, цветной, такой цветной, какими обычно видят сны шизофреники. Они путают сны и явь, вот и твоя явь теперь пускай будет как сновидение. Или наоборот?...
А потом, внезапно, вдруг будет последний день лета, последний глоток воздуха, прежде чем нырнуть в глубину - сначала зеленоватую, потом сине-зелёную, как старая замшелая рыба? Потом - тёмно-синюю, спокойную, сонную. Нырнуть на полгода, а может и больше - как с погодой повезёт, она здесь всегда нестабильна...
Сижу на диване, жую морковь. Потому что хочется, хоть и застревает в горле (а что там не застревает? Только овсянка если...), кашлеется и хрипится, зато вкусно. И не поймёшь, то ли организм хочет себе помочь, выпрашивая с детства нелюбимую морковку, а ещё чернику, любимую, но которую сейчас днём с огнём не сыщешь, правда? чтобы поправить начавшее сдавать после этого полугодее зрение... То ли наоборот проявляет забытые суицидальные наклонности, пытаясь удавиться морковью ещё до наступления осени?... Хотя, чего уж греха таить, за прошедший год я умудрилась полюбить и это странное время года. Очень по-свомеу, очень своеобразно полюбить, но всё же. И всё равно август я люблю больше. За это его пограничное состояние, за межсезонье, когда уже не лето, но ещё не осень, когда ночи особенно уютные, а воздух наполнен чем-то неуловимым и, может, чуть-чуть печальным. Но только слегка. Именно в августе лучше всего слышно, как зовёт Дорога. Если буду уходить, то скорее всего в августе.
Август. Авгрусть.
А вообще, нечего писать. Нечего, кроме глючных снов, где я вижу, как должен выглядеть по-настоящему мой бумажный дайрик, где мне снится Лавря, который звонит мне и утягивает в сон-во-сне, а потом учит меня там вести: ты можешь всё, это сон, твори и лети. Сияй. Странно, почему он мне так часто снится? Нии-тян..... ))
Видите? Совсем нечего писать.... )
А потом, внезапно, вдруг будет последний день лета, последний глоток воздуха, прежде чем нырнуть в глубину - сначала зеленоватую, потом сине-зелёную, как старая замшелая рыба? Потом - тёмно-синюю, спокойную, сонную. Нырнуть на полгода, а может и больше - как с погодой повезёт, она здесь всегда нестабильна...
Сижу на диване, жую морковь. Потому что хочется, хоть и застревает в горле (а что там не застревает? Только овсянка если...), кашлеется и хрипится, зато вкусно. И не поймёшь, то ли организм хочет себе помочь, выпрашивая с детства нелюбимую морковку, а ещё чернику, любимую, но которую сейчас днём с огнём не сыщешь, правда? чтобы поправить начавшее сдавать после этого полугодее зрение... То ли наоборот проявляет забытые суицидальные наклонности, пытаясь удавиться морковью ещё до наступления осени?... Хотя, чего уж греха таить, за прошедший год я умудрилась полюбить и это странное время года. Очень по-свомеу, очень своеобразно полюбить, но всё же. И всё равно август я люблю больше. За это его пограничное состояние, за межсезонье, когда уже не лето, но ещё не осень, когда ночи особенно уютные, а воздух наполнен чем-то неуловимым и, может, чуть-чуть печальным. Но только слегка. Именно в августе лучше всего слышно, как зовёт Дорога. Если буду уходить, то скорее всего в августе.
Август. Авгрусть.
А вообще, нечего писать. Нечего, кроме глючных снов, где я вижу, как должен выглядеть по-настоящему мой бумажный дайрик, где мне снится Лавря, который звонит мне и утягивает в сон-во-сне, а потом учит меня там вести: ты можешь всё, это сон, твори и лети. Сияй. Странно, почему он мне так часто снится? Нии-тян..... ))
Видите? Совсем нечего писать.... )
Посему смотрю пока Claymore и D. Gray-Man, но это уже совсем другая история. Потом расскажу. А статус тупого моя нерадивая машинка заработала оттого, что время от времени он зависает. И всё. Виртуальной памяти ему не хватает, видите ли. Раньше не жаловался почему-то, а сейчас что - склероз замучал? Особенно часто это бывает, пока я сижу в инете. Отрезвляюще действует на него злое выдёргивание модема, но разве можно так нормально жить? Хочу себе стационарный комп. >_>
