Какое же оно всё хрупкое... Шаг влево, шаг вправо - и его уже нет, оно рассыпается миллионами пылинок, солнечных, золотистых, или превращается во что-то другое, совсем-совсем чужеродное. Вечно я балансирую на каких-то гранях: то на кончике абсолютного "всё или ничего", то на "золотой середине", которая и не середина вовсе, а лезвие ножа, на котором больно стоять и в то же время страшно сорваться вниз, в пропасть.
Я знаю, что привязана к городу. За пальцы, за ресницы, которых, по-моему, столько же, сколько и пальцев, за вены и жилки - не вырвешься, если хочешь жить. Наверное, именно поэтому, осознавая эту связь, в последнее время - особенно остро, я так бегу из города, возращаясь снова и снова. Насильственно или по собственной воле - уже не имеет значения.
Я не хочу просто вернуться туда. Мне нравится возвращаться. Уходить и снова возвращаться.(с)
Как бы мне хотелось иметь густые волосы... Чтобы можно было отрастить их подлиннее и вообще... Не то чтобы я переживаю за свой внешний вид, за столько лет мне уже стало всё-равно, что люди думают. Просто не нравится, когда ловят в объектив без моего ведома, а получается нечто не очень презентабельное. Да и в инете потом выкладывать нехорошо как-то... Просто было бы не так безобрАзно-безОбразно. И одной городской путой меньше.
А вообще, все осколки снова болят и вываливаются из меня бесформенной грудой при каждом шаге. Куда тянется один - туда не пускают остальные тысячи.
Так и живём.